—Es un hombre excelente —continuó Oblonsky—. ¿A que sí?
“No sé por qué es —respondió Vronski—; en todos los moscovitas —exceptuando a los presentes, por supuesto— —añadió en tono de broma— hay algo intransigente. Están todos a la defensiva, pierden los estribos, como si todos quisieran hacerle sentir a uno algo...”.
—Sí, es verdad, así es —dijo Stepán Arkándievitch, riendo de buen humor.
—¿Llegará pronto el tren? —preguntó Vronsky a un empleado del ferrocarril.
—Han dado señal para el tren —respondió el hombre.
La aproximación del tren se hacía cada vez más evidente por el bullicio preparativo en la estación, la carrera de los maleteros, el movimiento de policías y empleados, y la gente que iba a recibir el tren.
A través del vapor helado se podía ver a obreros con cortos abrigos de piel de oveja y botas de fieltro blando cruzando las vías de la línea curva. Se oía el silbido de la caldera en las vías lejanas y el retumbo de algo pesado.
—No —dijo Stepán Arkádivich, sintiendo una gran inclinación a hablarle a Vronski de las intenciones de Levin respecto a Kitty—, no tienes una impresión acertada de Levin. Es un hombre muy nervioso y a veces está de mal humor, es verdad, pero luego suele ser muy simpático. Tiene una naturaleza tan sincera y honrada, y un corazón de oro. Pero ayer hubo motivos especiales —prosiguió Stepán Arkádivich con una sonrisa significativa, olvidando por completo la sincera simpatía que el día antes había sentido por su amigo y sintiendo ahora la misma simpatía, pero solo hacia Vronski—. Sí, había razones por las cuales no podía evitar ser particularmente feliz o particularmente infeliz.
Vronsky se detuvo y preguntó directamente: