Tenía razón, pues Levin en realidad no la soportaba y la despreciaba por aquello de lo que ella se enorgullecía y consideraba una cualidad excelente: su nerviosismo, su refinado desprecio y su indiferencia hacia todo lo burdo y terrenal.
La condesa Nordston y Levin contrajeron esa relación entre ellos no infrecuente en la sociedad, en la que dos personas, que exteriormente se mantienen en términos amistosos, se desprecian a tal grado que ni siquiera pueden tomarse en serio el uno al otro, ni pueden llegar a ofenderse mutuamente.
La condesa Nordston se abalanzó sobre Levin en el acto.
—¡Ah, Konstantín Dmitrievitch! Así que ha vuelto a nuestra corrupta Babilonia —dijo, dándole su pequeña mano amarillenta y recordando lo que él había dicho por casualidad a principios de invierno, que Moscú era una Babilonia.
«Vamos, ¿se ha reformado Babilonia o se ha afrancesado usted?», añadió, mirando a Kitty con una sonrisa afectada.
—Es muy halagador para mí, condesa, que recuerde tan bien mis palabras —respondió Levin, que había logrado recuperar la compostura y, por hábito, adoptó de inmediato su tono de hostilidad bromista hacia la condesa Nordston—. Sin duda deben haberle causado una gran impresión.
“¡Oh, ya lo creo! Siempre los anoto todos. Y bien, Kitty, ¿has vuelto a patinar?…”
Y se puso a hablar con Kitty. Por mucho que le costara a Levin retirarse en ese momento, le habría resultado más fácil cometer esta descortesía que quedarse toda la noche y ver a Kitty, que lo miraba de vez en cuando y evitaba sus ojos. Ya estaba a punto de levantarse, cuando la princesa, al notar que él guardaba silencio, se dirigió a él.