Estaba de pie, hablando con una señora en el extremo opuesto de la pista. Aparentemente no había nada llamativo ni en su vestido ni en su postura. Pero para Levin era tan fácil de encontrar en aquella multitud como una rosa entre ortigas. Todo se iluminaba gracias a ella. Era la sonrisa que irradiaba luz a todo lo que la rodeaba. «¿Es posible que pueda ir allí sobre el hielo, acercarme a ella?», pensó. El lugar donde ella estaba le parecía un santuario sagrado, inaccesible, y hubo un momento en que estuvo a punto de retroceder, tan abrumado estaba por el terror. Tuvo que hacer un esfuerzo para dominarse y recordarse a sí mismo que gente de todo tipo se movía a su alrededor, y que él también podía ir allí a patinar. Bajó, evitando durante un largo rato mirarla como se mira al sol, pero viéndola, tal como se ve al sol, sin mirarlo.
En aquel día de la semana y a esa hora solía reunirse sobre el hielo un grupo de gente que se conocía mutuamente.
Había allí patinadores expertos que lucían su destreza, principiantes que se aferraban a las sillas con movimientos tímidos y torpes, muchachos y ancianos que patinaban por motivos de salud.
A Levin le parecían un grupo selecto de seres dichosos por el simple hecho de estar allí, cerca de ella. Todos los patinadores, al parecer, con absoluta desenvoltura, patinaban hacia ella, pasaban a su lado, incluso le hablaban, y eran felices, al margen de ella, disfrutando del excelente hielo y del buen tiempo.
Nikoláy Shcherbatski, el primo de Kitty, con una chaqueta corta y pantalones ajustados, estaba sentado en un banco del jardín con los patines puestos. Al ver a Levin, le gritó:
«¡Ah, el primer patinador de Rusia! ¿Llevas mucho aquí? El hielo es de primera clase; ponte los patentes de una vez».