—Yo no lo desprecio en absoluto —dijo Konstantín Levin con timidez—. Ni siquiera lo discuto.
En ese instante regresó María Nikoláyevna. Nikolái Levin la miró con ira. Ella se le acercó rápidamente y le susurró algo al oído.
—No estoy bien; me he vuelto irritable —dijo Nikolay Levin, tranquilizándose un poco y respirando con dificultad—; y entonces me hablas de Serguéi Ivánovich y de su artículo. Es tanta tontería, tanta mentira, tanto autoengaño. ¿Qué puede escribir sobre la justicia un hombre que no sabe nada de ella? ¿Has leído su artículo? —le preguntó a Kritski, sentándose de nuevo a la mesa y apartando los cigarrillos esparcidos de la mitad de ella para dejar espacio.
—No lo he leído —respondió Kritsky con sombría actitud, demostrando claramente que no deseaba entablar conversación.
—¿Por qué no? —dijo Nikolay Levin, volviéndose ahora con exasperación hacia Kritsky.
“Porque no le veía el uso de perder el tiempo en eso”.
—Oh, pero discúlpeme, ¿cómo sabía que iba a ser una pérdida de tiempo? Ese artículo es demasiado profundo para mucha gente—es decir, está por encima de sus cabezas. Pero conmigo es otra cosa; veo a través de sus ideas y sé dónde reside su debilidad.
Todos enmudecieron. Kritsky se levantó pausadamente y alargó la mano hacia su gorra.
—¿No vas a cenar? ¡Bueno, adiós! Ven mañana con el cerrajero.
Apenas había salido Kritsky, cuando Nikolay Levin sonrió y le guiñó un ojo.
—Éste tampoco sirve —dijo—. Ya veo, por supuesto...