Vronsky y Anna pasaron todo el verano y parte del invierno en el campo, viviendo en exactamente las mismas condiciones y sin dar todavía ningún paso para obtener el divorcio.
Habían dado por sentado que no irían a ninguna parte; pero ambos sentían, cuanto más tiempo vivían solos, especialmente en otoño y sin invitados en la casa, que no podían soportar aquella existencia y que tendrían que cambiarla.
Su vida era al parecer de tal modo que nada mejor podía desearse. Tenían la más completa abundancia de todo; tenían un hijo, y ambos estaban ocupados.
Anna dedicaba al cuidado de su aspecto exactamente el mismo esmero que si tuvieran visitas, y leía muchísimo, tanto novelas como la literatura seria que estaba de moda. Pedía todos los libros que se alababan en los periódicos y revistas extranjeros que recibía, y los leía con esa atención concentrada que solo se presta a lo que se lee en reclusión.
Además, estudiaba en libros y revistas especializadas cualquier tema que le interesara a Vronsky, de modo que él acudía a menudo directamente a ella con preguntas relativas a la agricultura o la arquitectura, a veces incluso con preguntas relativas a la crianza de caballos o al deporte. Él se asombraba de su conocimiento, de su memoria, y al principio tendía a dudar de ello, a pedirle confirmación de sus datos; y ella encontraba lo que él pedía en algún libro y se lo mostraba.
La construcción del hospital también la interesaba. No se limitaba a ayudar, sino que ella misma planeaba y sugería un sinfín de cosas.
Pero su principal pensamiento seguía siendo ella misma: hasta qué punto era querida por Vronsky, hasta qué punto podía compensarle por todo lo que él había abandonado. Vronsky valoraba este deseo no solo de complacerle, sino de servirle, que se había convertido en el único objetivo de su existencia; pero, al mismo tiempo, se cansaba de las redes amorosas con las que ella intentaba retenerlo con fuerza. A medida que pasaba el tiempo, y se veía a sí mismo atrapado en estas redes con cada vez más frecuencia, sentía un deseo creciente, no tanto de escapar de ellas, como de comprobar si estorbaban su libertad.
Si no hubiera sido por este deseo creciente de ser libre, de no tener escenas cada vez que quería ir a la ciudad a una reunión o a unas carreras, Vronsky habría estado perfectamente satisfecho con su vida. El papel que había asumido, el de terrateniente rico, uno de los pertenecientes a esa clase que debía ser el corazón mismo de la aristocracia rusa, era enteramente de su agrado; y ahora, tras pasar seis meses en ese papel, le reportaba una satisfacción aún mayor.
Y la administración de su finca, que lo ocupaba y absorbía cada vez más, era de lo más exitosa. A pesar de las inmensas sumas que le costaban el hospital, la maquinaria, las vacas encargadas a Suiza y muchas otras cosas, estaba convencido de que no estaba dilapidando, sino acrecentando su fortuna.
En todos los asuntos relacionados con los ingresos, la venta de madera, trigo y lana, y el arrendamiento de tierras, Vronsky era duro como una roca y sabía muy bien cómo mantener los precios. En todas las operaciones a gran escala en esta y sus otras fincas, se aferraba a los métodos más sencillos que no implicaban ningún riesgo, y en los detalles insignificantes era prudente y exigente hasta el extremo.
A pesar de toda la astucia y el ingenio del administrador alemán, que intentaba tentarlo con compras haciendo que su presupuesto original fuera siempre mucho mayor de lo realmente necesario, y luego haciéndole ver a Vronsky que podía conseguir el artículo más barato y obtener así un beneficio, Vronsky no cedía. Escuchaba a su administrador, lo interrogaba a fondo y solo aceptaba sus sugerencias cuando el implemento que iba a encargarse o construirse era de lo más novedoso, aún desconocido en Rusia y susceptible de causar admiración.
Aparte de estas excepciones, solo decidía un aumento de gastos cuando había un excedente, y al realizar tales gastos entraba en los detalles más minuciosos, empeñado en obtener lo mejor por su dinero; de modo que, por el método con el que gestionaba sus asuntos, era evidente que no estaba dilapidando, sino acrecentando su fortuna.
En octubre tuvieron lugar las elecciones provinciales en la provincia de Kashín, donde se encontraban las haciendas de Vronski, Sviazhski, Koznyshov, Oblonski y una pequeña parte de las tierras de Levin.
Estas elecciones atraían la atención pública por varias circunstancias relacionadas con ellas, y también por la gente que participaba en ellas. Se había hablado mucho de las mismas y se estaban haciendo grandes preparativos. Personas que nunca asistían a las elecciones venían de Moscú, de Petersburgo y del extranjero para asistir a estas. Vronsky le había prometido hacía tiempo a Sviazhsky que iría. Antes de las elecciones, Sviazhsky, que visitaba a menudo Vozdvizhenskoe, pasó a buscar a Vronsky. El día anterior casi había habido una pelea entre Vronsky y Anna a causa de esta supuesta excursión. Hacía el tiempo otoñal más aburrido, que es tan sombrío en el campo, y así, preparándose para una disputa, Vronsky, con una expresión dura y fría, le comunicó a Anna su partida como nunca antes le había hablado. Pero, para su sorpresa, Anna aceptó la noticia con gran compostura y simplemente le preguntó cuándo volvería. Él la miró fijamente, incapaz de explicarse tal compostura. Ella sonrió ante su mirada. Él conocía esa forma que ella tenía de ensimismarse, y sabía que eso solo sucedía cuando había decidido algo sin dejarle conocer sus planes. Le temía a esto; pero tenía tantas ganas de evitar una escena que mantuvo las apariencias y creyó a medias, sinceramente, en lo que ansiaba creer: la sensatez de ella.
—¿Espero que no te aburras?
—Eso espero —dijo Anna—. Ayer recibí una caja de libros de Gautier. No, no me aburriré.
“Intenta adoptar ese tono, y tanto mejor —pensó—, o si no, sería siempre la misma historia una y otra vez”.
Y partió para las elecciones sin pedirle una explicación sincera. Era la primera vez desde el comienzo de su intimidad que se separaba de ella sin una explicación completa. Por un lado, esto le preocupaba, pero por otro sentía que era mejor así.
«Al principio habrá, como esta vez, algo indefinido que se oculta, y luego ella se acostumbrará. En cualquier caso, puedo renunciar a cualquier cosa por ella, pero no a mi independencia masculina», pensó.