viaje al extranjero no servirá de nada. Lo que se necesita son medios para mejorar la nutrición, y no para deprimirla”. Y el célebre médico expuso su plan de tratamiento con aguas de Soden, un remedio obviamente recetado principalmente bajo el argumento de que no podían hacer daño.
El médico de la familia escuchó con atención y respeto.
“Pero en favor de los viajes al extranjero yo instaría al cambio de hábitos, al alejamiento de las condiciones que traen a la memoria recuerdos. Y además la madre lo desea”, añadió.
—¡Ah! Bueno, en ese caso, sin duda, que se vayan. Solo que esos charlatanes alemanes son peligrosos. … Habría que convencerlos. … Bueno, pues que se vayan, entonces.
Miró una vez más su reloj.
“¡Oh! El tiempo se ha acabado ya”. Y se fue a la puerta. El célebre doctor anunció a la princesa (un sentimiento de lo que se esperaba de él se lo dictaba) que debía ver a la paciente una vez más.
—¡Cómo! ¡Otro examen! —exclamó la madre, horrorizada.
“Oh, no, solo unos pocos detalles, princesa”.
“Por aquí”.
Y la madre, acompañada por el médico, entró en la sala, donde estaba Kitty. Demacrada y con las mejillas encendidas, con un brillo peculiar en los ojos —remanente de la agonía de la vergüenza por la que había tenido que pasar—, Kitty estaba de pie en el centro de la habitación. Cuando el médico entró, se puso carmesí y se le anegaron los ojos en lágrimas.