La furiosa tempestad avanzaba silbando entre las ruedas de los carruajes, en torno a los andamios y a la vuelta de la estación.
Los carruajes, los postes, la gente, todo cuanto se veía estaba cubierto de nieve por un lado y se cubría cada vez más espesamente.
Por un momento se hacía una pausa en la tormenta, pero luego volvía a arremeter con tales embestidas que parecía imposible resistirla.
Mientras tanto los hombres corrían de aquí para allá, hablando alegremente entre sí, sus pasos crujiendo en el andén mientras abrían y cerraban continuamente las grandes puertas. La sombra encorvada de un hombre se deslizó a sus pies, y oyó sonidos de un martillo sobre el hierro.
«¡Pásame ese telegrama!», resonó una voz enfadada desde la oscura y tempestuosa oscuridad del otro lado.
«¡Por aquí! ¡Nº 28!», gritaron de nuevo varias voces distintas, y figuras abrigadas pasaron corriendo cubiertas de nieve. Dos caballeros con cigarrillos encendidos pasaron junto a ella.
Tomó una última inspiración profunda de aire fresco, y apenas había sacado la mano del manguito para aferrarse al quicio de la puerta y volver a subir al carruaje, cuando otro hombre con capote militar, muy cerca de ella, se interpuso entre ella y la luz parpadeante del farol.
Miró a su alrededor y en el mismo instante reconoció el rostro de Vronsky. Llevándose la mano a la visera de la gorra, la saludó con una inclinación y le preguntó si necesitaba algo, si podía serle de alguna utilidad.