un lado, y las conversaciones sobre la terrible tormenta de nieve que arreciaba afuera, distraían su atención. Más adelante, era continuamente lo mismo una y otra vez: las mismas sacudidas y castañeos, la misma nieve en la ventanilla, las mismas rápidas transiciones del calor sofocante al frío, y otra vez al calor, los mismos vistazos pasajeros de las mismas figuras en la penumbra, y las mismas voces, y Anna empezó a leer y a comprender lo que leía.
Annushka ya iba adormilada, con la bolsa roja sobre las rodillas, sujeta por sus anchas manos con guantes, uno de los cuales estaba roto.
Anna Arkáspievna leía y comprendía, pero le desagradaba leer, es decir, seguir el reflejo de las vidas ajenas. Tenía demasiadas ganas de vivir ella misma.
Si leía que la heroína de una novela cuidaba a un enfermo, anhelaba andar con pasos silenciosos por la habitación de un enfermo; si leía sobre un miembro del Parlamento que pronunciaba un discurso, anhelaba pronunciar tal discurso; si leía cómo lady Mary había cabalgado tras los sabuesos, había provocado a su cuñada y había asombrado a todos con su audacia, ella también deseaba hacer lo mismo.
Pero no había ninguna posibilidad de hacer nada; y, retorciendo el suave cortapapeles entre sus pequeñas manos, se obligó a leer.
El héroe de la novela ya estaba casi alcanzando su felicidad inglesa, un título de baronet y una finca, y Anna sentía el deseo de ir con él a la finca, cuando de pronto sintió que él debía avergonzarse, y que ella se avergonzaba de lo mismo. ¿Pero de qué tenía que avergonzarse él? —¿De