“Ciertamente creo que podría pedirle que hablara con ambos”, pensó Stepán Arkádivitch.
—Oh, por supuesto, condesa —dijo—; pero imagino que tales cambios son un asunto tan privado que nadie, ni el amigo más íntimo, se atrevería a hablar de ellos.
“¡Al contrario! Debemos hablar con libertad y ayudarnos mutuamente”.
—Sí, indudablemente, pero hay una diferencia tal de convicciones, y además… —dijo Oblonsky con una suave sonrisa.
“No puede haber diferencia cuando se trata de la santa verdad.”
“Oh, no, por supuesto; pero…” y Stepán Arkadievich se detuvo desconcertado. Comprendió al fin que estaban hablando de religión.
—Imagino que se dormirá inmediatamente —dijo Alekséi Aleksándrovich en un susurro lleno de significado, acercándose a Lidia Ivánovna.
Stepán Arkádievitch miró a su alrededor. Landó estaba sentado junto a la ventana, apoyado en el codo y en el respaldo de la silla, con la cabeza caída. Al notar que todas las miradas se volvían hacia él, levantó la cabeza y sonrió con una sonrisa de infantil ingenuidad.
—No haga usted caso —dijo Lidia Ivanovna, y acercó ligeramente una silla para Alekséi Aleksándrovich—. Yo he observado... —empezaba a decir, cuando un lacayo entró en la habitación con una carta. Lidia Ivanovna recorrió rápidamente con la vista la esquela y, disculpándose, escribió una respuesta con extraordinaria rapidez, se la entregó al hombre y volvió a la mesa—. He observado —prosiguió— que la gente de Moscú, especialmente los hombres, es más indiferente a la religión que nadie.