Stepán Arkádievitch estrujó la almidonada servilleta, se la metió en el chaleco y, acomodando los brazos con comodidad, empezó con las ostras.
—No están mal —dijo, desprendiendo las ostras de su nacarada concha con un tenedor de plata y tragándoselas una tras otra—. No están mal —repitió, desviando sus brillantes y húmedos ojos de Levin al tártaro.
Levin se comió las ostras en efecto, aunque el pan blanco y el queso le habrían agradado más. Pero estaba admirando a Oblonsky. Hasta el tártaro, al descorchar la botella y verter el vino espumoso en las delicadas copas, miró a Stepán Arkádyevich y se arregló la corbata blanca con una perceptible sonrisa de satisfacción.
—No te interesan mucho las ostras, ¿verdad? —dijo Stepán Arkádievich, vaciando su copa de vino—, o te preocupa algo. ¿Eh?
Él quería que Stepán Arkádievich estuviera de buen humor. Pero no era que Levin no estuviera de buen humor; se sentía incómodo.
Con lo que llevaba en el alma, se sentía dolorido e incómodo en el restaurante, en medio de los reservados donde los hombres cenaban con señoras, en todo aquel ajetreo y barullo; el entorno de bronces, espejos, gas y camareros—todo aquello le resultaba ofensivo.
Temía mancar aquello de lo que su alma iba rebosante.
—¿Yo? Sí, lo soy; pero, además, todo esto me fastidia —dijo—. No te imaginas lo raro que le parece todo esto a una persona de provincias como yo, tan raro como las uñas de aquel caballero que vi en tu casa…
—Sí, ya vi lo mucho que te interesaban las uñas del pobre Grinevitch —dijo Stepán Arkádievitch, riendo.
“Es demasiado para mí”, respondió Levin.