Vronsky la miró y enseguida bajó del carruaje.
—Volveré en un momento, maman, —comentó, dándose la vuelta en el umbral de la puerta.
Cuando regresó unos minutos más tarde, Stepán Arkádivitch ya estaba conversando con la condesa sobre la nueva cantante, mientras la condesa miraba con impaciencia hacia la puerta, esperando a su hijo.
—Ahora vámonos —dijo Vronsky, entrando.
Salieron juntos. Vronsky iba delante con su madre. Detrás caminaban la señora Karenina con su hermano. Justo cuando salían de la estación, el jefe de estación alcanzó a Vronsky.
—Le dio doscientos rublos a mi asistente. ¿Sería tan amable de explicar a beneficio de quién los destina?
—Para la viuda —dijo Vronsky, encogiéndose de hombros—. Había pensado que no era necesario preguntar.
—¿Le diste eso? —exclamó Oblonsky desde atrás y, apretando la mano de su hermana, añadió—: ¡Muy bien, muy bien! ¿A que es un tipo magnífico? Adiós, condesa.
Y él y su hermana se detuvieron a buscar a la doncella de ella.
Al salir, el carruaje de los Vronski ya se había marchado. La gente que entraba aún hablaba de lo ocurrido.
—¡Qué muerte tan horrible! —dijo un caballero, que pasaba por allí—. Dicen que lo cortaron en dos pedazos.
—Por el contrario, creo que es el más fácil, instantáneo —observó otro.
—¿Cómo es que no toman las precauciones adecuadas? —dijo un tercero.