—Konstantin Dmitrievitch desprecia y aborrece la ciudad y a nosotros, los citadinos —dijo la condesa Nordston.
—Mis palabras deben de haberle causado una profunda impresión, ya que las recuerda tan bien —dijo Levin, y, al darse cuenta de repente de que acababa de decir exactamente lo mismo antes, se sonrojó.
Vronsky miró a Levin y a la condesa Nordston, y sonrió.
—¿Está usted siempre en el campo? —inquirió—. Supongo que en invierno debe de ser aburrido.
—No es aburrido si uno tiene trabajo que hacer; además, uno no se aburre estando solo —respondió Leví con brusquedad.
—Me gusta el campo —dijo Vronsky, al notar y fingir no notar el tono de Levin.
—Pero espero, conde, que usted no consentiría en vivir en el campo siempre —dijo la condesa Nordston.
—No lo sé; nunca lo he intentado durante mucho tiempo. Una vez experimenté una sensación extraña —continuó—. Nunca anhelé tanto el campo, el campo ruso, con sus zapatos de corteza de abjek y sus campesinos, como cuando pasaba un invierno con mi madre en Niza. Niza misma es bastante aburrida, ya sabes. Y, de hecho, Nápoles y Sorrento solo son agradables por poco tiempo. Y es precisamente allí donde Rusia vuelve a mí con más viveza, y especialmente el campo. Es como si...
Él seguía hablando, dirigiéndose tanto a Kitty como a Levin, volviendo sus ojos serenos y amables del uno a la otra, y diciendo evidentemente lo primero que se le venía a la cabeza.