El baile apenas estaba comenzando cuando Kitty y su madre subieron por la gran escalinata, inundada de luz y bordeada de flores y lacayos empolvados y con casacas rojas.
De las habitaciones provenía un zumbido constante y sucedáneo, como el de una colmena, y el susurro del movimiento; y mientras en el descansillo, entre árboles, daban los últimos retoques a sus peinados y vestidos ante el espejo, escucharon desde el salón de baile las notas cuidadosas y nítidas de los violines de la orquesta que iniciaba el primer vals.
Un hombrecito anciano de civil, que se arreglaba los rizos grises frente a otro espejo y exhalaba una fragancia a perfume, tropezó con ellas en la escalera y se hizo a un lado, admirando evidentemente a Kitty, a quien no conocía.
Un joven sin barba, de esos jóvenes de la alta sociedad a quienes el viejo príncipe Shcherbatski llamaba «petimetres», con un chaleco extremadamente escotado, mientras se enderezaba la corbata blanca al caminar, las saludó y, tras pasar de largo, regresó para pedirle una cuadrilla a Kitty.
- Como la primera cuadrilla ya se la había prometido a Vronski, tuvo que prometerle esta segunda a aquel joven.
Un oficial, que se abrochaba el guante, se hizo a un lado en el umbral y, acariciándose el bigote, admiraba a la rosada Kitty.
Aunque su vestido, su peinado y todos los preparativos para el baile le habían costado a Kitty gran trabajo y reflexión, en ese momento entró en el salón de baile con su elaborado vestido de tul sobre un fondo rosa con