—Eso se dijo hace mucho tiempo —lo interrumpió la esposa del embajador, riendo.
La conversación comenzó amistosamente, pero precisamente por ser demasiado amistosa, volvió a detenerse. Tuvieron que recurrir al tema seguro e infalible: los chismes.
—¿No crees que hay algo de Luis XV en Tushkévich? —dijo, mirando hacia un apuesto joven rubio que estaba de pie junto a la mesa.
“¡Oh, sí! Es del mismo estilo que el salón y por eso es por lo que está tan a menudo aquí”.
Esta conversación se mantuvo, ya que se basaba en alusiones a lo de que no se podía hablar en aquella estancia—es decir, de las relaciones de Tushkévich con su anfitriona.
Alrededor del samovár y de la anfitriona, la conversación había estado oscilando entretanto de la misma manera entre tres temas inevitables: la última noticia pública, el teatro y el escándalo. Este también acabó por detenerse en el último tema, es decir, el chisme malintencionado.
—¿Te has enterado de que la Maltishtcheva —la madre, no la hija— se ha mandado hacer un traje color diable rose?
«¡Qué tontería! ¡No, eso es demasiado hermoso!»
“Me extraña que con lo sensata que es —porque no es tonta, ya sabes— no se dé cuenta de lo ridícula que resulta”.
Todo el mundo tenía algo que decir para censurar o ridiculizar a la desdichada Madame Maltishtcheva, y la conversación chisporroteaba alegremente, como una pila de leña en llamas.
El marido de la princesa Betsy, un hombre gordo y bonachón, coleccionista apasionado de grabados, al enterarse de que su mujer tenía