Ella lo contempló durante bastante tiempo sin contestar, y, a pesar de la sombra en la que él se encontraba, vio, o creyó ver, tanto la expresión de su rostro como sus ojos.
Era de nuevo aquella expresión de éxtasis reverente que tanto la había impresionado el día anterior.
Más de una vez se había dicho a sí misma en los últimos días, y de nuevo hacía tan solo unos momentos, que Vronsky no era para ella más que uno de los cientos de jóvenes, siempre exactamente iguales, con los que se topa uno en todas partes, que jamás se permitiría dedicarle un solo pensamiento.
Pero ahora, en el primer instante de encontrarse con él, se vio invadida por un sentimiento de orgullosa alegría. No necesitaba preguntar por qué había venido. Sabía, con tanta certeza como si él se lo hubiera dicho, que estaba allí para estar donde ella estaba.
“No sabía que ibas a venir. ¿A qué vienes?”, dijo, dejando caer la mano con la que se había cogido del quicial de la puerta. Y en su rostro brillaron un deleite y un entusiasmo irrefrenables.
—¿A qué vengo? —repitió, mirándola fijamente a los ojos—. Sabes que he venido para estar donde estás tú —dijo—; no puedo evitarlo.
En aquel momento el viento, por decirlo así, venciendo todos los obstáculos, hizo volar la nieve de los techos de los carruajes y estalló en el chirrido de alguna chapa de hierro que había arrancado, mientras el ronco silbido de la locomotora rugía al frente, lastimera y sombríamente.
Toda la truculencia de la tormenta le pareció a ella ahora más espléndida. Él había dicho lo que su alma anhelaba oír, aunque su razón lo temía. Ella no respondió, y en su rostro él vio el conflicto.
—Perdóneme, si le desagrada lo que dije —dijo con humildad.