—¿Sabes, Kostia, con quién viajó Serguéi Ivánovich hasta aquí? —dijo Doly, repartiendo pepinos y miel a los niños—; ¡con Vronsky! Va a Serbia.
—Y no va solo; lleva consigo a todo un escuadrón pagado de su propio bolsillo —dijo Katávasov.
—Eso es lo que le conviene —dijo Levin—. ¿Siguen marchando voluntarios entonces? —añadió, lanzando una mirada a Serguéi Ivánovich.
Serguei Ivánovitch no respondió. Estaba sacando con cuidado, con la hoja roma de un cuchillo, una abeja viva cubierta de miel pegajosa de una taza llena de panales blancos.
—¡Ya lo creo! ¡Tendrías que haber visto lo que pasaba ayer en la estación! —dijo Katavasov, mordiendo con un ruido jugoso un pepino.
—Bueno, ¿qué hay que pensar de esto? Por el amor de Dios, explíqueme, Serguéi Ivánovich, ¿adónde van todos esos voluntarios y contra quién luchan? —preguntó el viejo príncipe, retomando claramente una conversación que había surgido en ausencia de Levin.
—Con los turcos —respondió Serguéi Ivánovich, sonriendo apaciblemente mientras liberaba a la abeja, oscurecida por la miel y pataleando desamparada, y la ponía con el cuchillo sobre una hoja gruesa de álamo.
“¿Pero quién le ha declarado la guerra a los turcos?— ¿ Iván Ivánovitch Ragozov y la condesa Lidia Ivánovna, con la ayuda de madame Stahl?”.
—Nadie ha declarado la guerra, pero la gente simpatiza con los sufrimientos de sus vecinos y está deseosa de ayudarles —dijo Serguéi Ivánovich.
—Pero el príncipe no habla de ayuda —dijo Levin, acudiendo en auxilio de su suegro—, sino de la guerra. El príncipe dice que las personas particulares no pueden tomar parte en la guerra sin el permiso del gobierno.
“Kostya, cuidado, ¡si es una abeja! ¡De verdad, van a picarnos!”, dijo Daria Aleksándrovna, espantando una avispa.
“Pero eso no es una abeja, es una avispa”, dijo Levin.
—Bueno, y bien, ¿cuál es tu propia teoría? —le dijo Katavasov a Levin con una sonrisa, desafiándolo claramente a una discusión—. ¿Por qué los particulares no tienen derecho a hacerlo?
“Oh, mi teoría es esta: la guerra es por un lado algo tan bestial, cruel y espantoso, que ningún hombre, por no hablar de un cristiano, puede asumir individualmente la responsabilidad de empezar guerras; eso solo puede hacerlo un gobierno, que está llamado a hacerlo y se ve inevitablemente arrastrado a la guerra. Por otra parte, tanto la ciencia política como el sentido común nos enseñan que en los asuntos de Estado, y especialmente en el asunto de la guerra, los ciudadanos particulares deben renunciar a su voluntad personal e individual”.
Serguéi Ivánovich y Katávasov tenían preparadas sus respuestas, y ambos empezaron a hablar al mismo tiempo.
“Pero el quid de la cuestión, querido amigo, es que puede haber casos en que el gobierno no cumpla la voluntad de los ciudadanos y entonces el público hace valer la suya”, dijo Katavásov.
Pero evidentemente Serguéi Ivánovich no aprobaba esa respuesta. Sus cejas se fruncieron ante las palabras de Katávasov y dijo algo más.
“No presenta usted la cuestión bajo su verdadero aspecto. Aquí no se trata de una declaración de guerra, sino simplemente de la expresión de un sentimiento humano y cristiano. Nuestros hermanos, unidos a nosotros por la religión y por la raza, están siendo masacrados. Aun suponiendo que no fuesen nuestros hermanos ni correligionarios, sino simplemente niños, mujeres, ancianos, el sentimiento se subleva y los rusos acuden ávidamente a ayudar a detener estas atrocidades.
Imaginédese que va usted por la calle y ve a unos borrachos golpeando a una mujer o a un niño; me figuro que no se pararía a preguntar si se les ha declarado la guerra a esos hombres, sino que se lanzaría sobre ellos para proteger a la víctima”.
—Pero no debo matarlos —dijo Liovin.
“Sí, los matarías”.
«No lo sé. Si viera eso, tal vez cedería al impulso del momento, pero no puedo decirlo de antemano. Y un impulso momentáneo semejante no existe, ni puede existir, en el caso de la opresión de los pueblos eslavos».
“Posiblemente para usted no los haya; pero para otros sí”, dijo Serguéi Ivánovich, frunciendo el ceño con desagrado. “Aún existen entre el pueblo tradiciones sobre los eslavos de la verdadera fe que sufren bajo el yugo de los «hijos impuros de Agar». El pueblo ha tenido noticias de los sufrimientos de sus hermanos y ha hablado”.
—Tal vez sea así —dijo Stepán Arkádievich, elvolviéndose… Wait, the speaker in the prompt is Levin, not Stepan.
—Tal vez sea así —dijo Levin evasivamente—; pero yo no lo veo. Yo mismo soy del pueblo y no lo siento.
—Yo también estoy aquí —dijo el viejo príncipe—. He estado viviendo en el extranjero y leyendo los periódicos, y debo confesar que, hasta el momento de las atrocidades búlgaras, no lograba entender por qué todos los rusos sentían de pronto tanto cariño por sus hermanos eslavos, mientras que yo no sentía ni la menor afectividad hacia ellos. Me preocupé mucho, pensé que era un monstruo, o que era la influencia de Carlsbad sobre mí. Pero desde que estoy aquí, me he quedado tranquilo. Veo que hay gente aparte de mí a la que solo le interesa Rusia, y no sus hermanos eslavos. Aquí está también Konstantín.
—Las opiniones personales no significan nada en un caso así —dijo Serguéi Ivánovich—; no es cuestión de opiniones personales cuando toda Rusia —el pueblo entero— ha expresado su voluntad.
—Pero discúlpeme, eso no lo veo yo. El pueblo no sabe nada de eso, a fin de cuentas —dijo el viejo príncipe.
“¡Ay, papá! … ¿cómo puedes decir eso? ¿Y el domingo pasado en la iglesia?”, dijo Dolly, escuchando la conversación. “Por favor, dame un trapo”, le dijo al viejo, que miraba a los niños con una sonrisa. “Vaya, no es posible que todo. …”
“Pero ¿qué fue aquello en la iglesia el domingo? Al sacerdote le habían ordenado leer eso. Lo leyó. No entendieron ni una palabra. Luego les dijeron que iba a haber una colecta para un fin piadoso en la iglesia; bueno, sacaron sus perras chicas y las dieron, pero para qué, no habrían sabido decirlo”.
—El pueblo no puede dejar de saberlo; el sentido de sus propios destinos está siempre en el pueblo, y en momentos como el presente ese sentido encuentra voz —dijo Serguéi Ivánovich con convicción, mirando de reojo al viejo apicultor.
El hermoso viejo, de barba negra entrecana y espeso cabello plateado, permanecía inmóvil, sosteniendo una taza de miel, mirando desde la altura de su gran estatura con amable serenidad a los señores, sin entender evidentemente nada de su conversación ni importarle entenderla.
—Eso es indudable —dijo, agitando la cabeza de manera significativa ante las palabras de Serguéi Ivánovich.
—Aquí lo tienes, pues, pregúntale. Él no sabe nada al respecto ni piensa nada —dijo Levin.
—¿Te has enterado de la guerra, Mihálich? —dijo, volviéndose hacia él—. ¿Lo que leyeron en la iglesia? ¿Qué piensas de eso? ¿Debemos luchar por los cristianos?
—¿Qué hemos de pensar? Alejandro Nikoláievich, nuestro emperador, ha pensado por nosotros; por cierto, él piensa por nosotros en todo. A él le toca ver más claro. ¿Traigo un poco más de pan? ¿Le doy al muchacho otro poco? —dijo dirigiéndose a Daria Alexandrovna y señalando a Grisha, que se había terminado la corteza.
—No necesito preguntar —dijo Serguéi Ivánovich—; hemos visto y estamos viendo a cientos y cientos de personas que lo abandonan todo para servir a una causa justa, vienen de todos los rincones de Rusia y expresan directa y claramente su pensamiento y su objetivo. Aportan su óbolo o van ellos mismos y dicen claramente para qué. ¿Qué significa eso?
—Significa, a mi entender —empezó a caldearse Levin—, que entre ochenta millones de personas siempre puede encontrarse no a cientos, como ahora, sino a decenas de miles de personas que han perdido la casta, los holgazanes, que siempre están dispuestos a ir a cualquier parte: a las bandas de Pugachov, a Jiva, a Serbia…
—¡Os digo que no se trata de cientos ni de buenos para nada, sino de los mejores representantes del pueblo! —dijo Serguéi Ivánovich, con tanta irritación como si estuviera defendiendo el último céntimo de su fortuna.
¿Y qué hay de las suscripciones? En este caso es todo un pueblo expresando directamente su voluntad.
—Ese término, «el pueblo», es tan impreciso —dijo Levin—. Los secretarios de parroquia, los maestros y uno de cada mil campesinos, tal vez, sepan de qué se trata. El resto de los ochenta millones, como Mijálich, lejos de expresar su voluntad, no tienen la menor idea de aquello sobre lo que se supone que deben expresarla. ¿Qué derecho tenemos a decir que esta es la voluntad del pueblo?