Vronsky siguió al revisor hasta el vagón, y en la puerta del compartimento se detuvo en seco para dejar espacio a una señora que iba a bajar.
Con la perspicacia de un hombre mundano, con solo echar un vistazo a la apariencia de esta señora, Vronsky la catalogó como perteneciente a la mejor sociedad.
Pidió perdón y se disponía a subir al vagón, pero sintió que tenía que mirarla una vez más; no porque fuera muy hermosa, ni debido a la elegancia y la graciosa modestia patentes en toda su figura, sino porque en la expresión de su encantador rostro, al pasar muy cerca de él, había algo singularmente acariciador y tierno.
Al volverse él, ella también giró la cabeza. Sus brillantes ojos grises, que se veían oscuros por las espesas pestañas, se posaron con amigable atención en su rostro, como si lo reconociera, y luego se desviaron raudos hacia la multitud que pasaba, como si buscara a alguien.
En esa breve mirada, Vronsky tuvo tiempo de notar la contenida impaciencia que revoloteaba en su rostro, oscilando entre los ojos brillantes y la leve sonrisa que curvaba sus labios rojos.
Era como si su naturaleza estuviera tan desbordante de algo que, en contra de su voluntad, se manifestaba ya en el brillo de sus ojos, ya en su sonrisa. Deliberadamente velaba la luz de su mirada, pero esta brillaba a pesar suyo en la sonrisa apenas perceptible.
Vronsky subió al carruaje. Su madre, una anciana seca de ojos negros y rieles, entrecerró los ojos para examinar a su hijo y sonrió levemente con sus delgados labios. Levantándose del asiento y entregándole un bolso a