“Prokofy lo vio en la calle.”
—¿Aquí en Moscú? ¿Dónde está? ¿Lo sabes? —Levin se levantó de la silla, como si estuviera a punto de ponerse en marcha al instante.
—Siento habértelo dicho —dijo Serguéi Ivánovich, sacudiendo la cabeza ante la exaltación de su hermano menor—. Mandé averiguar dónde vive y le envié su pagaré a Trubin, que yo había pagado. Esta es la respuesta que me mandó.
Y Serguéi Ivánovich sacó una nota de debajo de un pisapapeles y se la entregó a su hermano.
Levin leyó con aquella extraña y familiar grafía:
«Os suplico humildemente que me dejéis en paz. Es el único favor que pido a mis bondadosos hermanos.— Nikolay Levin».
Levin lo leyó, y sin levantar la cabeza se quedó con la nota en las manos frente a Serguéi Ivánovich.
Se libraba en su corazón una lucha entre el deseo de olvidar por el momento a su infeliz hermano y la conciencia de que hacerlo sería despreciable.
—Es evidente que quiere ofenderme —prosiguió Serguéi Ivánovich—, pero no puede ofenderme, y de todo corazón habría deseado ayudarle, pero sé que es imposible hacerlo.
—Sí, sí —repitió Levin—. Comprendo y aprecio tu actitud hacia él; pero iré a verlo.
—Si quieres, hazlo; pero yo no te lo aconsejaría —dijo Serguéi Ivánovich.