Para los ojos de la madre, no podía haber comparación posible entre Vronsky y Levin.
Le desagradaban en Levin sus opiniones extrañas e inflexibles, y su timidez en sociedad —atribuida por ella al orgullo—, así como su peculiar modo de vida, a su juicio, absorto en el ganado y los campesinos.
No le gustaba mucho que él, estando enamorado de su hija, hubiera estado viniendo a la casa durante seis semanas como si esperara algo, observando, como si temiera hacerse demasiado honor al proponerse, y no se diera cuenta de que un hombre que visita continuamente una casa donde hay una joven soltera tiene la obligación de aclarar sus intenciones.
Y de pronto, sin hacerlo, desapareció.
«Menos mal que no es lo bastante atractivo como para que Kitty se haya enamorado de él», pensó la madre.
Vronsky satisfacía todos los deseos de la madre. Muy rico, inteligente, de familia aristocrática, en el camino hacia una brillante carrera en el ejército y en la corte, y un hombre fascinante. No se podía desear nada mejor.
Vronsky flirtaba abiertamente con Kitty en los bailes, bailaba con ella y venía continuamente a la casa, por lo que no podía haber duda de la seriedad de sus intenciones. Pero, a pesar de ello, la madre se había pasado todo aquel invierno en un estado de terrible ansiedad y agitación.
La princesa Shcherbatskaya se había casado treinta años atrás, gracias a una tía que le había concertado el enlace. Su marido, de quien se sabía de antemano todo lo necesario, había venido, mirado a su futura novia y se había dejado mirar. La tía casamentera había averiguado y comunicado la impresión recíproca de ambos. Aquella impresión había sido favorable. Después, en un día fijado de antemano, la esperada propuesta de matrimonio fue hecha a sus padres y aceptada. Todo había transcurrido con mucha sencillez y facilidad. Así le parecía, al menos, a la princesa.