Al día siguiente a las once de la mañana, Vronsky se dirigió a la estación del ferrocarril de San Petersburgo para recibir a su madre, y la primera persona con la que tropezó en la escalinata fue Oblonsky, quien esperaba a su hermana en el mismo tren.
—¡Ah, excelencia! —exclamó Oblonsky—, ¿a quién vas a recibir?
—Mi madre —respondió Vronsky, sonriendo, como lo hacía todo el mundo al encontrarse con Oblonsky. Le estrechó la mano y juntos subieron los peldaños—. Hoy llega de Petersburgo.
“Estuve esperándote hasta las dos anoche. ¿Adónde fuiste después de lo de los Shcherbatski?”
—A casa —respondió Vronsky—. Debo confesar que ayer, después de lo de los Shcherbatski, me sentía tan a gusto que no me apetecía ir a ninguna parte.
“Conozco al noble corcel por señas ciertas, y por sus ojos conozco a un joven enamorado,”
declamó Stepán Arkádivich, exactamente igual que se lo había dicho antes a Levin.
Vronsky sonrió con una mirada que parecía decir que no lo negaba, pero cambió de tema inmediatamente.
—¿Y con quién vas a reunirte? —preguntó él.
“¿Yo? He venido a ver a una mujer bonita”, dijo Oblonski.
¡No me digas!
“Honi soit qui mal y pense! Mi hermana Anna.”
—¡Ah! esa es Madame Karenina —dijo Vronski.
“La conoce, sin duda alguna, ¿no es así?”
—Creo que sí. O tal vez no… La verdad es que no estoy seguro —respondió Vronsky con despreocupación, evocando vagamente algo tieso y tedioso que el nombre de Karenina le había traído a la memoria.
“Pero Alekséi Aleksándrovich, mi célebre cuñado, seguramente debes de conocerlo. Todo el mundo lo conoce”.
—Lo conozco de vista y de oídas. Sé que es inteligente, culto, algo beato… Pero ya sabes que eso no es… no es lo mío —dijo Vronsky en inglés.
—Sí, es un hombre muy notable; más bien conservador, pero un hombre espléndido —observó Stepán Arkádivich—, un hombre espléndido.
—Ah, bueno, tanto mejor para él —dijo Vronski con una sonrisa.
—Ah, has venido —dijo, dirigiéndose a un lacayo alto y anciano de su madre que estaba de pie junto a la puerta—; ven acá.
Aparte del encanto que Oblonsky tenía en general para todos, Vronsky se había sentido últimamente especialmente atraído hacia él por el hecho de que en su imaginación estaba asociado con Kitty.
—Bueno, ¿qué me dices? ¿Damos una cena el domingo para la diva? —le dijo con una sonrisa, tomándolo del brazo.
«Naturalmente. Estoy recolectando suscripciones. Vaya, ¿tú hiciste amistad con mi amigo Lévine?», preguntó Stepán Arkádyevich.
—Sí; pero se marchó bastante temprano.
—Es un hombre excelente —continuó Oblonsky—. ¿A que sí?
“No sé por qué es —respondió Vronski—; en todos los moscovitas —exceptuando a los presentes, por supuesto— —añadió en tono de broma— hay algo intransigente. Están todos a la defensiva, pierden los estribos, como si todos quisieran hacerle sentir a uno algo...”.
—Sí, es verdad, así es —dijo Stepán Arkándievitch, riendo de buen humor.
—¿Llegará pronto el tren? —preguntó Vronsky a un empleado del ferrocarril.
—Han dado señal para el tren —respondió el hombre.
La aproximación del tren se hacía cada vez más evidente por el bullicio preparativo en la estación, la carrera de los maleteros, el movimiento de policías y empleados, y la gente que iba a recibir el tren.
A través del vapor helado se podía ver a obreros con cortos abrigos de piel de oveja y botas de fieltro blando cruzando las vías de la línea curva. Se oía el silbido de la caldera en las vías lejanas y el retumbo de algo pesado.
—No —dijo Stepán Arkádivich, sintiendo una gran inclinación a hablarle a Vronski de las intenciones de Levin respecto a Kitty—, no tienes una impresión acertada de Levin. Es un hombre muy nervioso y a veces está de mal humor, es verdad, pero luego suele ser muy simpático. Tiene una naturaleza tan sincera y honrada, y un corazón de oro. Pero ayer hubo motivos especiales —prosiguió Stepán Arkádivich con una sonrisa significativa, olvidando por completo la sincera simpatía que el día antes había sentido por su amigo y sintiendo ahora la misma simpatía, pero solo hacia Vronski—. Sí, había razones por las cuales no podía evitar ser particularmente feliz o particularmente infeliz.
Vronsky se detuvo y preguntó directamente:
—¿Cómo? ¿Quiere decir que ayer le hizo una proposición a su belle-sœur?
—Tal vez —dijo Stepán Arkadievich—. Ayer me pareció notar algo por el estilo. Sí, si se fue temprano y además de mal humor, tiene que ser eso... Está enamorado desde hace tanto tiempo, y me da mucha pena.
—¡Así que eso es todo! Supongo, sin embargo, que ella podría aspirar a un partido mejor —dijo Vronsky, enderezándose y volviendo a caminar—, aunque no lo conozco, por supuesto —añadió.
«¡Sí, esa es una situación detestable! Por eso la mayoría de los tipos prefieren vérselas con las Klaras. Si no tienes éxito con ellas, solo demuestra que no tienes suficiente efectivo, pero en este caso está en juego la dignidad de uno. Pero aquí viene el tren».
El motor ya había pitado a lo largo. Pocos instantes después el andén temblaba, y con penachos de vapor suspendidos en el aire debido a la helada, la locomotora avanzó, con la palanca de la rueda central moviéndose rítmicamente de arriba abajo, y la silueta encorvada del maquinista cubierta de escarcha.
Detrás del tender, haciendo que el andén se balanceara de manera cada vez más lenta, llegó el vagón de equipaje con un perro gimiendo en su interior. Por fin rodaron los vagones de pasajeros, oscilando antes de detenerse por completo.
Un avispado guarda saltó dando un silbido, y tras él, uno por uno, los impacientes pasajeros comenzaron a bajar:
- un oficial de la guardia, erguido y mirando a su alrededor con severidad;
- un mercader regordete y ágil con una cartera, sonriendo alegremente;
- un campesino con un saco al hombro.
Vronsky, de pie junto a Oblonsky, observaba los carruajes y a los pasajeros, completamente ajeno a su madre. Lo que acababa de oír acerca de Kitty lo emocionaba y lo llenaba de alegría. Inconscientemente arqueó el pecho y sus ojos brillaron. Se sentía un vencedor.
—La condesa Vronskaya está en ese compartimento —dijo el elegante guarda, acercándose a Vronsky.
Las palabras del guardia lo sacaron de su estupor y lo obligaron a pensar en su madre y en el inminente encuentro con ella.
En su fuero interno no respetaba a su madre y, sin confesárselo a sí mismo, no la amaba, aunque, de acuerdo con las ideas del círculo en el que vivía y con su propia educación, no habría podido concebir un comportamiento hacia su madre que no fuera del más alto grado respetuoso y obediente; y cuanto más externos eran la obediencia y el respeto en su comportamiento, menos la respetaba y la amaba en su corazón.