Pero en ese mismo momento entró la princesa. Tenía una expresión de horror en el rostro al verlos a solas y con las caras turbadas. Levin la saludó con una reverencia y no dijo nada. Kitty no habló ni levantó los ojos.
«Gracias a Dios, lo ha rechazado», pensó la madre, y su rostro se iluminó con la sonrisa habitual con la que recibía a sus invitados los jueves.
Se sentó y comenzó a interrogar a Levin sobre su vida en el campo. Él volvió a sentarse, esperando a que llegaran otros visitantes para poder retirarse sin ser visto.
Cinco minutos después entró una amiga de Kitty, casada el invierno anterior, la condesa Nordston.
Era una mujer delgada, cetrina, enfermiza y nerviosa, de brillantes ojos negros. Sentía debilidad por Kitty, y su afecto por ella se manifestaba, como suele manifestarse el afecto de las mujeres casadas por las muchachas, en el deseo de buscarle un partido según su propio ideal de felicidad conyugal: quería que se casara con Vronsky.
A Levin se lo había encontrado a menudo en casa de los Shtcherbatsky a principios de invierno, y siempre le había caído mal. Su ocupación invariable y favorita, cuando coincidían, consistía en burlarse de él.
—Me gusta tanto cuando me mira desde lo alto de su grandeza, o cuando interrumpe su erudita conversación conmigo porque soy una tonta, o cuando es condescendiente conmigo. ¡Me gusta tanto, ver cómo se condescende! ¡Me alegra tanto que no me soporte —solía decir ella de él.