pero el enfermo volvió a moverse y dijo: «No te vayas».
Llegó el alba; el estado del enfermo no había cambiado. Levin retiró sigilosamente la mano y, sin mirar al moribundo, se fue a su propia habitación y se acostó a dormir.
Cuando despertó, en lugar de recibir la noticia de la muerte de su hermano que esperaba, supo que el enfermo había vuelto a su estado anterior. Había comenzado a incorporarse de nuevo, a toser, había vuelto a comer, a hablar y de nuevo había dejado de hablar de la muerte, otra vez había empezado a expresar esperanzas de recuperación y se había vuelto más irritable y sombrío que nunca.
Nadie, ni su hermano ni Kitty, podía calificarlo. Estaba enojado con todos, decía cosas desagradables a todos, reprochaba a todos sus sufrimientos y exigía que le trajeran a un médico famoso de Moscú.
A todas las preguntas que le hacían sobre cómo se sentía, respondía lo mismo con una expresión de rencoroso reproche: «¡Sufro horriblemente, insoportablemente!».
El enfermo sufría cada vez más, sobre todo por las úlceras de decúbito, que ya era imposible remediar, y se irritaba cada vez más con todos los que lo rodeaban, culpándolos de todo y, en especial, de no haberle traído un médico de Moscú. Kitty intentaba de todos los modos posibles aliviarlo, calmarlo; pero todo era en vano, y Levin veía que ella misma estaba agotada tanto física como moralmente, aunque no quería admitirlo. La sensación de muerte, que todos habían experimentado al despedirse de la vida la noche en que él había mandado a buscar a su hermano, se había disipado. Todos sabían que inevitablemente moriría pronto, que ya estaba medio muerto. Todos no deseaban otra cosa que el que muriera lo