Un carro con la semilla estaba parado, no en la orilla, sino en medio del cultivo, y el trigo de invierno había sido arrancado por las ruedas y pisoteado por el caballo. Ambos jornaleros estaban sentados en el seto, probablemente fumando una pipa juntos. La tierra del carro, con la cual estaba mezclada la semilla, no estaba pulverizada, sino apelmazada o adherida en terrones. Al ver al amo, el jornalero Vasili se acercó al carro, mientras que Mishka se puso a trabajar en la siembra. Esto no era como debía ser, pero con los jornaleros Levin rara vez perdía los estribos. Cuando Vasili se acercó, Levin le indicó que llevara el caballo hacia el seto.
—No pasa nada, señor, volverá a brotar —respondió Vasili.
—Por favor, no discutas —dijo Levin—, sino haz lo que te mandan.
—Sí, señor —contestó Vasili, y agarró al caballo por la cabeza—. ¡Menuda sementera, Konstantín Dmitrievich! —dijo titubeando—; de primera. ¡Solo que es una labor andar por ahí! Uno arrastra una tonelada de tierra en los zapatos.
—¿Por qué tiene tierra sin tamizar? —dijo Levin.
—Bueno, lo desmenuzamos —respondió Vasili, tomando un poco de semilla y removiendo la tierra entre las palmas de las manos.
Vasili no tenía la culpa de que le hubieran llenado el carro con tierra sin tamizar, pero de todos modos era molesto.
Levin ya había probado más de una vez un método conocido para sofocar su ira y volver a ver con claridad todo lo que parecía oscuro, y ahora intentó ese método.
Observó cómo avanzaba Mishka a zancadas, sacudiendo los enormes terrones de tierra que se aferraban a cada pie; y desmontando de su caballo, le quitó el cedazo a Vasili y se puso a sembrar él mismo.