El dicho de los cazadores de que, si no se falla la primera bestia o la primera ave, el día será afortunado, resultó ser cierto.
A las diez, cansado, hambriento y feliz tras una caminata de veinte millas, Levin regresó a su alojamiento nocturno con diecinueve piezas de excelente caza y un pato, que se ató al cinturón porque no cabía en el zurrón.
Sus compañeros llevaban ya mucho tiempo despiertos y habían tenido tiempo de pasar hambre y desayunar.
—Espera un momento, espera un momento, sé que son diecinueve —dijo Levin, contando por segunda vez los urogallos y las agachadizas, que parecían mucho menos importantes ahora, encorvados, resecos y manchados de sangre, con las cabezas torcidas a un lado, de lo que parecían cuando volaban.
El número fue verificado, y la envidia de Stepán Arkádivitch complació a Levin. A este también le agradó, al regresar, encontrar que el criado enviado por Kitty con una esquela ya estaba allí.
“Estoy perfectamente bien y soy muy feliz. Si estabas preocupado por mí, puedes estarlo aún más que nunca. Tengo un nuevo guardaespaldas, Marya Vlasyevna” —esta era la comadrona, un personaje nuevo e importante en la vida doméstica de Levin—. “Ha venido a echarme un vistazo. Me ha encontrado perfectamente bien, y la hemos retenido hasta que regreses. Todos están bien y felices, y por favor, no tengas prisa por volver, sino que, si la caza está buena, quédate un día más”.
Estos dos placeres, su buena racha en la caza y la carta de su mujer, fueron tan grandes que dos incidentes ligeramente desagradables pasaron casi inadvertidos para Levin.