—Sí, es mejor así —dijo, apretándole fuertemente la mano—. Esa es la única manera, la única que nos queda.
Se había recuperado y levantó la cabeza.
«¡Qué absurdo! ¡Qué tontería tan absurda estás diciendo!»
“No, es la verdad.”
“¿Qué, cuál es la verdad?”
“Que he de morir. He tenido un sueño”.
—¿Un sueño? —repitió Vronsky, y al instante recordó al mujik de su sueño.
—Sí, un sueño —dijo ella—. Hace mucho tiempo que lo soñé. Soñé que entraba corriendo en mi habitación, que tenía que conseguir algo allí, averiguar algo; ya sabes cómo es en los sueños —dijo, con los ojos muy abiertos por el horror—; y en la habitación, en el rincón, había algo de pie.
—¡Oh, qué tontería! Cómo puedes creer…
Pero ella no lo dejó interrumpirla. Lo que estaba diciendo era demasiado importante para ella.
“Y aquello se dio la vuelta, y vi que era un campesino de barba desgreñada, pequeño y de aspecto espantoso. Quise huir, pero se inclinó sobre un saco y andaba hurgando en él con las manos. …”
Ella mostró cómo él había movido las manos. Había terror en su rostro. Y Vronsky, recordando su sueño, sintió que el mismo terror inundaba su alma.
“Él estaba torpe y seguía hablando deprisa, deprisa en francés, ya sabes: Il faut le battre, le fer, le broyer, le pétrir . … Y en mi horror traté de