A Levin ya no le chocaba como al principio el hecho de que, para ir de un extremo a otro de Moscú, tuviera que enganchar dos caballos potentes a un carruaje pesado, llevar el carruaje tres millas a través del aguanieve nevada y tenerlo allí parado cuatro horas, pagando cinco rublos cada vez.
Ahora parecía de lo más natural.
—Contrate una yunta para nuestro coche en la caballeriza —dijo él.
«Sí, señor.»
Y así, simple y sencillamente, gracias a las facilidades de la vida urbana, Levin resolvió un asunto que, en el campo, le habría demandado tantísimos problemas y esfuerzos personales; y, saliendo al portal, llamó a un trineo, se sentó y se dirigió a Nikitski.
Por el camino ya no pensó más en el dinero, sino que reflexionó sobre la presentación que le aguardaba con el erudito de Petersburgo, un escritor de sociología, y sobre lo que le diría acerca de su libro.
Solo durante los primeros días de su estancia en Moscú, a Levin le había llamado la atención el derroche, extraño para quien vive en el campo, improductivo pero inevitable, que se esperaba de él por todas partes. Pero a estas alturas ya se había acostumbrado. Le había ocurrido en esto lo que se dice que les pasa a los borrachos: el primer vaso se atraviesa en la garganta, el segundo baja como un halcón, pero después del tercero son como pajaritos. Cuando Levin había cambiado su primer billete de cien rublos para pagar las libreas de sus lacayos y el portero, no había podido evitar pensar que aquellas libreas no le servían a nadie —aunque eran indudablemente necesarias, a juzgar por el asombro de la princesa y Kitty cuando él sugirió que podían prescindir de ellas—, que aquellas libreas costarían el salario de dos braceros durante todo el verano, es decir, pagarían unos trescientos días de trabajo desde Pascua hasta Miércoles de Ceniza, y cada uno un día de duro trabajo desde la madrugada hasta bien