Levin llegó al club justamente a tiempo. Socios y visitantes iban llegando en coche a medida que él arribaba. Levin no había estado en el club desde hacía muchísimo tiempo, desde los tiempos en que vivía en Moscú, cuando salía de la universidad y entraba en la alta sociedad. Recordaba el club, los detalles externos de su distribución, pero había olvidado por completo la impresión que le había causado en los viejos tiempos. Pero apenas, al entrar en el amplio patio semicircular y bajarse del trineo, subió los escalones, y el portero de la entrada, adornado con una banda cruzada, le abrió silenciosamente la puerta con una reverencia; apenas vio en la portería los abrigos y galochas de los socios que preferían quitárselos abajo; apenas oyó el misterioso timbre que precedía sus pasos al ascender por la cómoda escalinata alfombrada, y vio la estatua en el descansillo, y al tercer portero en la puerta de arriba, una figura conocida que había envejecido, con la librea del club, abriendo la puerta sin prisa ni pausa, y examinando a los visitantes al pasar, Levin sintió que la vieja impresión del club lo invadía de golpe: una impresión de sosiego, confort y decoro.
—Su sombrero, por favor —le dijo el portero a Levin, que se había olvidado de la regla del club de dejar el sombrero en la portería—. Hace mucho que no viene. El príncipe anotó su nombre ayer. El príncipe Stepán Arkádievich aún no ha llegado.
El portero no solo conocía a Levin, sino también a todos sus vínculos y relaciones, por lo que mencionó inmediatamente a sus amigos íntimos.
Atravesando el zaguán exterior, dividido por biombos, y la habitación tabicada de la derecha, donde un hombre está sentado junto al bufé de fruta, Stepán Arkádich —Wait, the text says Levin— alcanzó a un anciano que entraba lentamente y entró en el comedor lleno de ruido y gente.