él no había expresado—. Pero eso no lo quiero; eso es secundario. Quiero amor, y no lo hay. Así que entonces todo ha terminado.
Se volvió hacia la puerta.
—¡Detente! ¡dete‑ente! —dijo Vronski, sin que cambiaran las líneas sombrías de sus cejas, aunque la tenía cogida de la mano—. ¿A qué viene todo esto? Dije que debíamos posponer la partida por tres días, y con base en eso me dijiste que estaba mintiendo, que no era un hombre honorable.
—Sí, y repito que el hombre que me echa en cara el haberlo sacrificado todo por mí —dijo, recordando las palabras de una disputa aún más antigua—, que es peor que un hombre deshonrado; es un hombre sin corazón.
—¡Oh, hay límites para la resistencia! —exclamó, y le soltó apresuradamente la mano.
“Él me odia, eso es evidente”, pensó, y en silencio, sin volverse, salió de la habitación con pasos titubeantes.
“Él ama a otra mujer, eso es aún más evidente”, se dijo a sí misma al entrar en su propia habitación.
“Quiero amor y no lo hay. Así pues, todo ha terminado”. Repitió las palabras que había dicho, “y hay que acabar con esto”.
“Pero ¿cómo?”, se preguntó, y se sentó en una silla baja frente al espejo.
Pensamientos sobre a dónde iría ahora, si a la tía que la había criado, a Dolly, o simplemente sola al extranjero, y sobre lo que él estaba haciendo ahora a solas en su estudio; si esta era la ruptura definitiva o si aún era posible la reconciliación; y sobre lo que dirían de ella ahora todas sus viejas amistades de Petersburgo; y sobre cómo lo miraría Alekséi