—¡Oh, no me importa! —dijo ella—. Le temblaban los labios. Y a él le pareció que los ojos la miraban con extraña furia desde debajo del velo—. Te digo que esa no es la cuestión; no puedo dudarlo; pero mira lo que me escribe. Léelo. Se detuvo de nuevo.
De nuevo, igual que en el primer momento de enterarse de la ruptura de ella con su marido, Vronsky, al leer la carta, se vio arrastrado inconscientemente por la sensación natural que en él despertaba su propia relación con el marido engañado. Ahora, mientras sostenía la carta en sus manos, no pudo evitar imaginarse el desafío que muy probablemente encontraría hoy o mañana en su casa, y el duelo en sí, en el que, con la misma expresión fría y altiva que su rostro iba adoptando en ese momento, esperaría el disparo del marido ofendido tras haber disparado él mismo al aire. Y en aquel instante cruzó por su mente el pensamiento de lo que SerpuJOVSKoy acababa de decirle, y lo que él mismo había estado pensando por la mañana —que era mejor no atarse—, y supo que este pensamiento no se lo podía decir a ella.
Habiendo leído la carta, levantó los ojos hacia ella, y no había en ellos ninguna determinación.
Ella vio enseguida que él ya lo había estado pensando antes por su cuenta. Sabía que, dijera lo que dijera, no diría todo lo que pensaba.
Y sabía que su última esperanza había fracasado. Esto no era con lo que ella contaba.
“Ya ve usted qué clase de hombre es —dijo ella con voz temblorosa—; él...”.