Pero en aquel instante Konstantín Levin no estaba en condiciones de sentir toda la satisfacción de hacer semejante conocimiento. No había visto a Kitty desde aquella velada memorable en que se encontró con Vronsky, sin contar, claro está, el momento en que alcanzó a vislumbrarla en el camino real. En el fondo de su corazón sabía que la vería allí ese día. Pero para mantener sus pensamientos libres, había intentado persuadirse a sí mismo de que no lo sabía. Ahora, al enterarse de que ella estaba allí, experimentó de repente un deleite tal, y al mismo tiempo un terror tal, que le faltó el aliento y no pudo pronunciar lo que quería decir.
“¿Cómo es ella, cómo es ella? ¿Como solía ser, o como era en el carruaje? ¿Y si Daria Alexandrovna dijera la verdad? ¿Por qué no habría de ser la verdad?”, pensó.
“Oh, por favor, presénteme a Karenin”, soltó con esfuerzo, y con paso desesperadamente decidido entró en el salón y la contempló.
Ella no era la misma que solía ser, ni tampoco era como había estado en el carruaje; era completamente distinta.
Estaba asustada, tímida, avergonzada, y era aún más encantadora por ello. Lo vio en el mismo instante en que él entró en la habitación. Lo había estado esperando. Estaba encantada, y tan confusa por su propio encanto que hubo un momento, el momento en que él se acercó a su hermana y la miró de nuevo, en que ella, y él, y Dolly, que lo veía todo, pensaron que iba a venirse abajo y se pondría a llorar. Enrojeció, se puso pálida, volvió a enrojecer y se desvaneció, esperando con los labios temblorosos a que él se le acercara. Él se le acercó, hizo una reverencia y le tendió la mano sin hablar.