Konstantin Levin hablaba como si se hubieran abierto las compuertas de su discurso. Serguéi Ivánovich sonrió.
“Pero mañana te tocará a ti ser juzgado; ¿te habría parecido más de tu agrado ser juzgado en el antiguo tribunal criminal?”
“No voy a ser juzgado. No voy a asesinar a nadie, y no lo necesito. En fin, te diré una cosa —prosiguió, volviendo a divagar hacia un tema totalmente fuera de lugar—, nuestra administración autónoma de distrito y todo lo demás... es como las ramas de abedul que clavamos en el suelo el día de Trinidad, por ejemplo, para que parezca un soto que ha crecido por sí mismo en Europa, y no puedo entusiasmarme con estas ramas de abedul ni creer en ellas”.
Sergey Ivánovich se encogió de hombros sin más, como para expresar su asombro ante cómo las ramas de abedul habían venido a parar a la discusión en ese momento, aunque en realidad comprendió de inmediato lo que su hermano quería decir.
—Perdone, pero ya sabe que uno no puede argumentar de ese modo —observó él.
Pero Konstantin Levin quería justificarse por el defecto que reconocía en sí mismo, la falta de celo por el bienestar público, y continuó.
—Supongo —dijo— que ningún tipo de actividad tiene visos de perdurar si no se funda en el propio interés; es un principio universal, un principio filosófico —dijo, repitiendo la palabra «filosófico» con determinación, como si quisiera demostrar que tenía tanto derecho como cualquier otro a hablar de filosofía.
Sergey Ivanovitch smiled. “He too has a philosophy of his own at the service of his natural tendencies,” he thought.
—Vamos, es mejor que dejes la filosofía en paz —dijo—. El problema principal de la filosofía de todas las épocas consiste precisamente en