Stepán Arkádievitch abrió de par en par sus ojos claros y brillantes.
“¿Por qué no puedes? ¿Qué quieres decir?”, preguntó desconcertado, hablando en francés. “Ah, pero es una promesa. Y todos contamos contigo”.
“Quiero decirte que no puedo cenar en tu casa, porque los términos de la relación que han existido entre nosotros deben cesar”.
—¿Cómo? ¿Cómo dices? ¿Para qué? —dijo Stepán Arkándievich con una sonrisa.
“Porque voy a iniciar una demanda de divorcio contra su hermana, mi esposa. Debería haberlo hecho. …”
Pero antes de que Alekséi Aleksándrovich tuviera tiempo de terminar la frase, Stepán Arkádivich se comportó de un modo muy distinto al que él esperaba. Soltó un gemido y se dejó caer en un sillón.
—¡No, Alekséi Aleksándrovich! ¿Qué estás diciendo? —exclamó Oblonski, y su sufrimiento se reflejaba en su rostro.
“Así es.”
—¡Disculpe, no puedo, no puedo creerlo!
Alejo Alexandróvich se sentó sintiendo que sus palabras no habían surtido el efecto que había previsto, que le sería inevitable explicar su posición y que, cualesquiera que fuesen las explicaciones que diese, sus relaciones con su cuñado seguirían siendo las mismas.
—Sí, me veo en la dolorosa necesidad de solicitar el divorcio —dijo.
—Te diré una cosa, Alekséi Aleksándrovich. Te conozco como a un hombre excelente y honrado; conozco a Anna —perdóname, no puedo