«Porque escondiste estas cosas a los sabios y entendidos, y las revelaste a los niños».
Así pensaba Levin en su mujer mientras hablaba con ella aquella tarde.
Levin pensó en el texto, no porque se considerara a sí mismo «sabio y prudente». No se consideraba así, pero no podía evitar saber que tenía más intelecto que su esposa y que Agafea Mijáilovna, y no podía evitar saber que, cuando pensaba en la muerte, pensaba con toda la fuerza de su intelecto. Sabía también que las mentes de muchos grandes hombres, cuyos pensamientos había leído, habían cavilado sobre la muerte y, sin embargo, no conocían ni la centésima parte de lo que su esposa y Agafea Mijáilovna sabían al respecto. Tan diferentes como eran esas dos mujeres, Agafea Mijáilovna y Katya, como su hermano Nikolay la había llamado, y como a Levin le gustaba especialmente llamarla ahora, eran bastante iguales en esto. Ambas sabían, sin la menor sombra de duda, qué clase de cosa era la vida y qué era la muerte, y aunque ninguna de las dos habría podido responder, y ni siquiera habría comprendido las preguntas que se le presentaban a Levin, ambas no albergan ninguna duda sobre el significado de este suceso, y eran precisamente iguales en su forma de verlo, que compartían con millones de personas. La prueba de que sabían con certeza la naturaleza de la muerte residía en el hecho de que sabían sin un segundo de vacilación cómo tratar a los moribundos, y no les temían. Levin y otros hombres como él, aunque hubieran podido decir mucho sobre la muerte, evidentemente no sabían