Agafea Mijálovna salió de puntillas; la nodriza bajó la persiana, ahuyentó a una mosca que estaba bajo el dosel de muselina de la cuna y a un abejorro que forcejeaba en el marco de la ventana, y se sentó agitando una rama marchita de abedul sobre la madre y el bebé.
—¡Qué calor hace! Si Dios enviara una gota de lluvia —dijo ella.
—Sí, sí, ch—ch—ch— —fue lo único que respondió Kitty, meciéndose un poco y apretando con ternura el bracito rechoncho, con pliegues de grasa en la muñeca, que Mitya todavía agitaba débilmente mientras abría y cerraba los ojos. Esa manita preocupaba a Kitty; ardía en deseos de besarla, pero no se atrevía por miedo a despertar al bebé.
Por fin la manita dejó de agitarse y los ojos se cerraron. Solo de vez en cuando, mientras seguía mamando, el bebé levantaba sus largas y rizadas pestañas y miraba a su madre con ojos húmedos que se veían negros en la penumbra.
La nodriza había dejado de abanicar y daba cabezadas. Desde arriba llegaban las resonantes —y estentóreas— palabras del viejo príncipe y la risita ahogada de Katavasov.
«Se han puesto a hablar sin mí —pensó Kitty—, pero de todos modos es fastidioso que Kostya no esté. Seguro que ha ido otra vez al colmenar. Aunque es una lástima que vaya tan a menudo, me alegro. Le distrae la mente. Ahora está mucho más feliz y mejor que en primavera. Antes solía estar tan sombrío y preocupado que me daba miedo por él. ¡Y qué absurdo es!», susurró sonriendo.
Ella sabía qué era lo que preocupaba a su marido. Era su falta de fe.