Caminaba entre las mesas, casi todas llenas, y miraba a los visitantes. Vio a personas de toda clase, viejos y jóvenes; a algunos los conocía un poco, a otros los unía una gran amistad.
No había ni una sola cara cruzada o preocupada. Todos parecían haber dejado sus cuitas y ansiedades en la portería junto con sus sombreros, y se disponían deliberadamente a disfrutar de las bendiciones materiales de la vida.
Estaban allí Sviazhsky y Shcherbatski, Neviedovski y el viejo príncipe, y Vronski y Serguéi Ivánovich.
—¡Ah!, ¿por qué llega tarde? —dijo el príncipe sonriendo y tendiéndole la mano por encima del hombro—. ¿Cómo está Kitty? —añadió, alisándose la servilleta que se había metido entre los botones del chaleco.
“Está bien; cenan en casa, los tres”.
—¡Ah, «Aline-Nadine», por supuesto! No hay sitio con nosotros. Vaya a esa mesa, dese prisa y tome asiento —dijo el príncipe, y dándose la vuelta tomó con cuidado un plato de sopa de anguila.
—¡Levin, por aquí! —gritó un poco más allá una voz bonachona. Era Turovtsin. Estaba sentado con un joven oficial y, junto a ellos, había dos sillas volcadas. Levin se acercó a ellos condecido. Siempre le había gustado Turovtsin, el bondadoso juerguista; lo asociaba con los recuerdos de su noviazgo y, en aquel momento, tras la tensión de la conversación intelectual, ver el rostro bonachón de Turovtsin le resultó especialmente grato.
“Por usted y por Oblonsky. Vendrá en seguida”.
El joven, muy erguido, con los ojos perpetuamente chispeantes de diversión, era un oficial de Petersburgo, Gaguin. Turovtsin los presentó.
“Oblonski siempre llega tarde”.