que durante la enfermedad de Anna había reemplazado a la francesa, estaba sentada cerca del niño tejiendo un chal. Se levantó apresuradamente, hizo una reverencia y tiró de Seryozha.
Alejo Alejándrovich acarició el cabello de su hijo, respondió a las preguntas de la institutriz sobre su esposa y preguntó qué había dicho el médico del bebé.
“El médico dijo que no era nada grave, y mandó un baño, señor.”
—Pero sigue con dolores —dijo Alekséi Aleksándrovich, escuchando los gritos del bebé en la habitación de al lado.
“Creo que es la nodriza, señor”, dijo la inglesa con firmeza.
—¿Qué te hace pensar eso? —preguntó, deteniéndose en seco.
—Es tal y como fue en casa de la condesa Paul, señor. Le dieron medicina a la criatura, y resultó que la criatura tenía simplemente hambre: la nodriza no tenía leche, señor.
Alejo Alexandrovich reflexionó y, tras quedarse quieto unos segundos, entró por la otra puerta. El bebé yacía con la cabeza hacia atrás, atiesándose en los brazos de la nodriza, y no quería tomar el pecho orondo que se le ofrecía; y no dejaba de chillar a pesar de los dobles arrullos de la nodriza de leche y de la otra niñera, que estaba inclinada sobre ella.
—¿Aún no está mejor? —dijo Alekséi Aleksándrovich.
“Está muy inquieta”, respondió la enfermera en un susurro.
—La señorita Edwarde dice que tal vez la nodriza no tenga leche —dijo él.
—Yo opino lo mismo, Alekséi Aleksándrovich.