de la pared, iluminando un gran retrato de cuerpo entero de una mujer, que Levin no pudo evitar mirar. Era el retrato de Anna, pintado en Italia por Miháilov. Mientras Stepán Arkádievitch pasaba detrás del enrejado y la voz del hombre que había estado hablando se callaba, Levin contemplaba el retrato, que sobresalía del marco bajo la brillante luz que proyectaba sobre él, y no podía apartar los ojos de este. Se olvidó por completo de dónde estaba y, sin escuchar siquiera lo que se decía, no pudo apartar la mirada de aquel maravilloso retrato. No era un cuadro, sino una mujer viva y encantadora, de rizado cabello negro, con los brazos y los hombros desnudos, con una sonrisa pensativa en los labios, cubiertos de un suave vello; miraba con triunfo y dulzura con unos ojos que lo desconcertaban. No vivía solo porque era más hermosa de lo que una mujer viva puede ser.
—¡Estoy encantada! —oyó de repente cerca de él una voz, que indudablemente se dirigía a él, la voz de la misma mujer que había estado admirando en el retrato.
Ana había salido de detrás de la celosía para su encuentro, y Levin vio en la penumbra del estudio a la mismísima mujer del retrato, con un vestido tornasolado azul oscuro, no en la misma postura ni con la misma expresión, pero con la misma perfección de belleza que el artista había captado en el retrato.
En la realidad era menos deslumbrante, pero, en cambio, había algo fresco y seductor en la mujer viva que no estaba en el retrato.