Kouzma no había pensado en dejar fuera una camisa limpia y, al recibir instrucciones de empaquetarlo todo y enviarlo a casa de los Shcherbatski, desde donde los jóvenes debían partir esa misma noche, lo había hecho, guardando todo menos el traje de etiqueta. La camisa que llevaba puesta desde la mañana estaba arrugada y era impensable para usarla con el chaleco escote de moda. Estaba muy lejos como para mandar a buscar algo a casa de los Shcherbatski.
Mandaron a comprar una camisa. El criado regresó; todo estaba cerrado: era domingo. Mandaron a buscar a la casa de Stepán Arkádivich y trajeron una camisa, pero era imposiblemente ancha y corta. Mandaron por fin a la casa de los Shcherbatski a desempacar las cosas.
Esperaban al novio en la iglesia mientras él iba y venía por su habitación como una fiera enjaulada, asomándose al corredor y recordando con horror y desesperación las cosas absurdas que le había dicho a Kitty y lo que ella podría estar pensando ahora.
Por fin el culpable Kuzmá entró jadeando en la habitación con la camisa.
—Por los pelos. Justo lo estaban subiendo a la furgoneta —dijo Kuzmá.
Tres minutos más tarde, Levin corrió a toda velocidad por el corredor, sin mirar el reloj por miedo a agravar sus sufrimientos.
—Así no vas a arreglar nada —dijo Stepán Arkáievitch con una sonrisa, apresurándose tras él con más calma—. Ya se arreglará, ya se arreglará… te lo digo yo.