“¿Cuál, señor?”
“Bueno, que sea Kolpik”.
«Sí, señor.»
Mientras le ensillaban el caballo, Levin volvió a llamar al mayordomo, que rondaba a la vista, para hacer las paces con él, y comenzó a hablarle de las próximas faenas de primavera y de sus planes para la hacienda.
Los carros debían empezar a acarrear el estiércol más temprano, para terminar todo antes de la siega temprana. Y el arado de las tierras lejanas debía continuar sin interrupción para dejar que maduraran dejándolas en barbecho. Y la siega debía hacerse enteramente con mano de obra contratada, no a medias.
El administrador escuchaba atentamente y, evidentemente, se esforzaba por aprobar los proyectos de su patrón. Pero seguía teniendo esa mirada que Levin conocía tan bien y que siempre lo irritaba, una mirada de desesperanza y abatimiento. Esa mirada decía: «Todo eso está muy bien, pero que sea lo que Dios quiera».
Nada mortificaba tanto a Levin como ese tono. Pero era el tono común a todos los administradores que había tenido jamás. Todos habían adoptado esa actitud ante sus planes, y por eso ahora ya no le indignaba, sino que le mortificaba, y se sentía aún más inclinado a luchar contra esta fuerza, al parecer elemental, que constantemente se alzaba contra él y para la que no encontraba otra expresión que «que sea lo que Dios quiera».
—Si nos las arreglamos, Konstantín Dmitrievich —dijo el mayordomo.
—¿Por qué diablos no ibas a apañártelas?
“Necesitamos absolutamente otros quince peones. Y no aparecen. Hoy vino gente pidiendo setenta rublos por el verano”.