Vronsky y Anna pasaron todo el verano y parte del invierno en el campo, viviendo en exactamente las mismas condiciones y sin dar todavía ningún paso para obtener el divorcio.
Habían dado por sentado que no irían a ninguna parte; pero ambos sentían, cuanto más tiempo vivían solos, especialmente en otoño y sin invitados en la casa, que no podían soportar aquella existencia y que tendrían que cambiarla.
Su vida era al parecer de tal modo que nada mejor podía desearse. Tenían la más completa abundancia de todo; tenían un hijo, y ambos estaban ocupados.
Anna dedicaba al cuidado de su aspecto exactamente el mismo esmero que si tuvieran visitas, y leía muchísimo, tanto novelas como la literatura seria que estaba de moda. Pedía todos los libros que se alababan en los periódicos y revistas extranjeros que recibía, y los leía con esa atención concentrada que solo se presta a lo que se lee en reclusión.
Además, estudiaba en libros y revistas especializadas cualquier tema que le interesara a Vronsky, de modo que él acudía a menudo directamente a ella con preguntas relativas a la agricultura o la arquitectura, a veces incluso con preguntas relativas a la crianza de caballos o al deporte. Él se asombraba de su conocimiento, de su memoria, y al principio tendía a dudar de ello, a pedirle confirmación de sus datos; y ella encontraba lo que él pedía en algún libro y se lo mostraba.
La construcción del hospital también la interesaba. No se limitaba a ayudar, sino que ella misma planeaba y sugería un sinfín de cosas. Pero su principal pensamiento seguía siendo ella misma: hasta qué punto era querida por Vronsky, hasta qué punto podía compensarle por todo lo