“No siento ningún interés por tu encaprichamiento con esta chica, eso es verdad, porque veo que no es natural”.
La crueldad con la que él había destrozado el mundo que ella se había construido con tanto esfuerzo para poder soportar su dura vida, la injusticia con la que la había acusado de afectación, de artificialidad, la despertaron.
—Lamento mucho que solo lo burdo y material le resulte comprensible y natural —dijo ella y salió de la habitación.
Cuando él había entrado a verla ayer por la tarde, no habían hecho mención de la pelea, pero ambos sentían que la pelea se había suavizado, pero no había terminado.
Hoy no había estado en casa en todo el día, y ella se sentía tan sola y desgraciada por estar a malas con él que quería olvidarlo todo, perdonarlo y reconciliarse con él; quería echarse la culpa a sí misma y justificarlo a él.
“Yo mismo tengo la culpa. Estoy irritable, tengo unos celos obsesivos. Me reconciliaré con él y nos iremos al campo; allí estaré más tranquilo”.
“¡Antinatural!” Recordó de repente la palabra que más la había herido, no tanto por la palabra en sí como por la intención de herirla con la que había sido pronunciada. «Sé lo que quiso decir; quiso decir: antinatural, por no querer a mi propia hija, por amar al hijo de otra persona. ¿Qué sabe él del amor a los hijos, de mi amor por Seryozha, a quien he sacrificado por él? ¡Pero ese deseo de herirme! No, él ama a otra mujer, tiene que ser así».