A pesar de toda su experiencia social, Vronsky sufría, como consecuencia de la nueva situación en la que se encontraba, una extraña equivocación.
Se habría pensado que debía comprender que la alta sociedad estaba cerrada para él y para Anna; pero ahora habían surgido en su cerebro ciertas ideas vagas de que esto solo ocurría en los tiempos pasados de moda, y de que ahora, con la rapidez del progreso moderno (inconscientemente se había vuelto partidario de todo tipo de progreso), las opiniones de la sociedad habían cambiado y la cuestión de si serían recibidos en ella no era un hecho consumado.
«Por supuesto —pensaba—, ella no sería recibida en la corte, pero los amigos íntimos pueden y deben ver las cosas bajo la luz adecuada».
Uno puede estar sentado varias horas seguidas con las piernas cruzadas en la misma postura, si sabe que no hay nada que le impida cambiar de posición; pero si un hombre sabe que debe permanecer sentado así con las piernas cruzadas, entonces le dan calambres, las piernas empiezan a retorcerse y a esforzarse hacia el lugar al que a uno le gustaría retirarlas.
Esto era lo que Vronsky experimentaba con respecto al gran mundo. Aunque en el fondo de su corazón sabía que este les estaba cerrado, puso a prueba si el mundo no habría cambiado ya y no los recibiría.
Pero muy pronto percibió que, si bien el mundo estaba abierto para él personalmente, estaba cerrado para Anna. Como en el juego del gato y el ratón, las manos alzadas para dejarle pasar a él bajaban para cerrarle el paso a Anna.
Una de las primeras damas de la sociedad de Petersburgo que Vronsky vio fue su prima Betsy.
“¡Por fin!”, lo saludó ella alegremente.