“¿Por qué no hablar de ello?”, dijo ella.
—Solo quería decir que pueden surgir asuntos de verdadera importancia. Ahora, por ejemplo, tendré que ir a Moscú para arreglar lo de la casa. … Oh, Anna, ¿por qué estás tan irritable? ¿No sabes que no puedo vivir sin ti?
—Si es así —dijo Anna, cambiando repentinamente de voz—, significa que estás harto de esta vida. … Sí, vendrás por un día y te marcharás, como hacen los hombres. …
—Anna, eso es cruel. Estoy dispuesto a renunciar a toda mi vida.
Pero ella no lo oyó.
“Si vas a Moscú, yo también iré. No me quedaré aquí. O debemos separarnos o si no vivir juntos”.
—Vaya, ya sabe, ese es mi único deseo. Pero aparte de eso...
“Debemos divorciarnos. Le escribiré. Veo que no puedo seguir así... Pero iré contigo a Moscú”.
—Hablas como si me estuvieras amenazando. Pero yo no deseo otra cosa que no separarme jamás de ti —dijo Vronsky, sonriendo.
Pero al decir estas palabras brilló en sus ojos no sólo una mirada fría, sino la mirada vindicativa de un hombre perseguido y hecho cruel.
Ella vio la mirada y adivinó correctamente su significado.
“Si es así, ¡es una calamidad!”, le decía aquella mirada. Fue la impresión de un momento, pero nunca la olvidó.
Anna escribió a su marido pidiéndole el divorcio, y a finales de noviembre, despidiéndose de la princesa Varvara, que quería ir a