—Está bien —respondió Vronski, sonriendo; y subiendo a su carruaje, le indicó al cochero que fuera a Peterhof.
Antes de que hubiera avanzado muchos pasos, las nubes oscuras que habían estado amenazando con lluvia todo el día se rompieron, y se desató un fuerte chaparrón de lluvia.
—¡Qué lástima! —pensó Vronsky, levantando la capota del carruaje—. Antes había lodo, ahora se va a poner hecho un verdadero pantano.
Al quedarse a solas en el carruaje cerrado, sacó la carta de su madre y la esquela de su hermano, y las leyó de principio a fin.
Sí, era siempre lo mismo. Todo el mundo, su madre, su hermano, todo el mundo creía oportuno meterse en los asuntos de su corazón. Esta intromisión despertaba en él un sentimiento de furioso odio, un sentimiento que rara vez había conocido antes.
«¿Qué derecho tienen? ¿Por qué todo el mundo se siente llamado a interesarse por mí? ¿Y por qué me atormentan tanto? Simplemente porque ven que se trata de algo que no pueden comprender. Si fuera una intriga común, vulgar y mundana, me habrían dejado en paz. Sienten que esto es algo distinto, que no es un mero pasatiempo, que esta mujer me es más querida que la vida. Y esto es incomprensible, y por eso les molesta. Sea cual sea nuestro destino o pueda ser, lo hemos hecho nosotros mismos, y no nos quejamos de él», decía, uniendo en la palabra nosotros su destino al de Anna.
«No, tienen que enseñarnos cómo vivir. No tienen la más remota idea de lo que es la felicidad; no saben que sin nuestro amor, para nosotros no hay felicidad ni infelicidad; no hay vida en absoluto», pensaba.