“¡Ah, princesa! ¡Eso sí que ha sido hablar!”, dijo Stepán Arkádievitch, apareciendo de pronto en medio del grupo y dirigiéndoles una sonrisa radiante y encantada.
“Magnífica y calurosamente dicho, ¿verdad? ¡Bravo! Y Serguéi Ivánovitch, ¡vaya! Usted tendría que haber dicho algo... unas pocas palabras, ya sabe, para animarlos; usted hace eso tan bien”, añadió con una sonrisa suave, respetuosa y discreta, empujando ligeramente hacia adelante a Serguéi Ivánovitch del brazo.
“No, solo me voy”.
“¿A dónde?”
—Al campo, a casa de mi hermano —respondió Serguéi Ivanovitch.
—Entonces verá a mi mujer. Le he escrito, pero usted la verá primero. Por favor, dígale que me han visto y que «todo va bien», como dicen los ingleses. Ella lo entenderá. Ah, y tenga la amabilidad de decirle que me han nombrado secretario del comité. … ¡Pero ella lo entenderá! Ya sabe, les petites misères de la vie humaine —dijo, como disculpándose ante la princesa—. Y la princesa Miakaya —no Liza, sino Bibish— va a mandar mil fusiles y doce enfermeras. ¿Se lo he dicho?
—Sí, eso he oído —contestó Koznyshev con indiferencia.
—Es una lástima que te vayas —dijo Stepán Arkándievich—. Mañana damos una comida a dos que se marchan: Dimer-Bartniansky, de Petersburgo, y nuestro Veslovsky, Grisha. Se van los dos. Veslovsky se casó hace poco. ¡Ahí tienes un buen muchacho! ¿Eh, princesa? —se dirigió a la señora.
La princesa miró a Koznishev sin responder. Pero el hecho de que Serguéi Ivánovich y la princesa parecieran deseosos de deshacerse de él no desconcertó en lo más mínimo a Stepán Arkádivich.