—Aun así, ¡cómo lo tratas! —dijo Oblonsky—. Ni siquiera le diste la mano. ¿Por qué no le diste la mano?
“Porque no le doy la mano a un camarero, ¡y un camarero es cien veces mejor que él!”
—¡Qué reaccionario eres, en realidad! ¿Qué pasa con la amalgama de clases? —dijo Oblonski.
“A quien le guste amalugar, que lo haga, pero a mí me da náuseas”.
“Ya veo que eres todo un reaccionario”.
—De verdad, nunca he pensado en lo que soy. Soy Konstantín Levin, y nada más.
—Y Konstantin Levin de muy mal humor —dijo Stepán Arkádievich, sonriendo.
“Sí, estoy de mal humor, y ¿sabe por qué? A causa de —discúlpeme— su estúpida venta. …”
Stepán Arkádievich frunció el ceño con buen humor, como quien se siente molestado y atacado sin culpa alguna.
“¡Vamos, basta ya de hablar de eso! —dijo—. ¿Cuándo ha vendido alguien algo sin que le dijeran inmediatamente después de la venta: «Valía mucho más»? Pero cuando uno quiere vender, nadie da nada. … No, ya veo que le tienes cólera a ese desgraciado de Riabinin”.
“Tal vez sí. ¿Y sabe por qué? Usted volverá a decir que soy un retrógrado, u otra palabra terrible; pero aun así me molesta y me enoja ver por todas partes el empobrecimiento de la nobleza a la que pertenezco, y, a pesar de la fusión de clases, me alegro de pertenecer a ella. Y su empobrecimiento no se debe a la extravagancia —eso no sería nada; vivir con buen estilo— eso es lo propio de los nobles; solo los nobles saben cómo hacerlo.