no lograba entender: ¿por qué había una expresión de temor y vergüenza en su rostro? … Ella no tenía la culpa, pero le temía a él y se avergonzaba de algo. Le habría gustado hacer una pregunta que disipara esa duda, pero no se atrevía; veía que ella era infeliz y se compadecía de ella. En silencio, se apretó contra ella y le susurró: —No te vayas todavía. Él no vendrá hasta dentro de un rato.
La madre lo apartó de sí para ver qué estaba pensando, qué decirle, y en su rostro asustado leyó no solo que estaba hablando de su padre, sino, por decirlo así, que le estaba preguntando qué debía pensar sobre su padre.
—Seryozha, mi querido —dijo ella—, ámalo; es mejor y más bondadoso que yo, y yo lo he ofendido. Cuando crezcas, juzgarás.
—¡No hay nadie mejor que tú!… —gritó desesperado entre lágrimas y, asiéndola por los hombros, comenzó a apretarla con todas sus fuerzas contra su pecho, con los brazos temblorosos por el esfuerzo.
—¡Mi dulce, mi pequeño! —dijo Anna, y lloró tan débil e infantilmente como él.
En aquel momento se abrió la puerta. Entró Vasili Lukitch.
En la otra puerta se oyeron pasos, y la enfermera, con un susurro asustado, dijo: «Ya viene», y le dio a Anna el sombrero.
Seryozha se dejó caer en la cama y sollozó, ocultando el rostro entre las manos.
Anna le retiró las manos, volvió a besar su rostro mojado y, con pasos rápidos, se dirigió a la puerta.
Alekséi Aleksándrovich entró y se cruzó con ella. Al verla, se detuvo en seco e inclinó la cabeza.