Marya Nikolaevna le palpó los pies. «Se le están enfriando», susurró.
Durante mucho rato, un rato muy largo a juicio de Levin, el enfermo permaneció inmóvil. Pero aún vivía y de vez en cuando suspiraba.
Levin ya estaba agotado por la tensión mental. Sentía que, sin ningún esfuerzo mental, era incapaz de comprender qué era lo correcto. Ni siquiera podía pensar en el problema de la muerte en sí, sino que, sin voluntad propia, le venían a la mente pensamientos sobre lo que tenía que hacer a continuación: cerrarle los ojos al difunto, vestirlo, encargar el ataúd.
Y, por extraño que parezca, se sentía totalmente frío, y no era consciente de la pena ni de la pérdida, y mucho menos de compasión por su hermano. Si albergaba algún sentimiento hacia su hermano en ese momento, era envidia por el conocimiento que el moribundo poseía ahora y que él no podía alcanzar.
Mucho tiempo más estuvo sentado así junto a él, esperando continuamente el fin. Pero el fin no llegaba.
La puerta se abrió y apareció Kitty. Levin se levantó para detenerla. Pero en el momento en que se levantaba, percibió el ruido del moribundo al moverse.
—No te vayas —dijo Nikolái y le tendió la mano. Levin se la dio y le hizo una seña irritada a su esposa para que se fuera.
Con la mano del moribundo en la suya, se quedó sentado durante media hora, una hora, otra hora. Ya no pensaba en la muerte en absoluto. Se preguntó qué estaría haciendo Kitty; quién vivía en la habitación de al lado; si el doctor tendría casa propia. Anhelaba comida y sueño. Con cautela retiró su mano y le tocó los pies. Los pies estaban fríos, pero el enfermo aún respiraba. Levin intentó de nuevo alejarse de puntillas,