Y comenzó a contar con gracioso buen humor cómo, tras no haber dormido en toda la noche, enfundado en un viejo abrigo forrado de piel y de amplios faldones, se había metido en el compartimento de Alekséi Aleksándrovich.
—El revisor, olvidando el refrán, me habría echado a la calle por causa de mi atuendo; pero entonces empecé a expresar mis sentimientos en un lenguaje elevado y... usted también —dijo, dirigiéndose a Karenin y olvidando su nombre—, al principio me habría expulsado basándose en mi viejo abrigo, pero después tomó mi partido, por lo cual le estoy sumamente agradecido.
—Los derechos de los pasajeros en general a elegir sus asientos están demasiado mal definidos —dijo Alekséi Aleksándrovich, frotándose las puntas de los dedos con su pañuelo.
—Ya vi que tenías dudas respecto a mí —dijo Levin, sonriendo con bondad—, pero me apresuré a sumergirme en una conversación intelectual para disimular los defectos de mi atuendo.
Sergey Ivanovitch, mientras mantenía una conversación con la anfitriona, estaba pendiente de su hermano con un oído y lo miraba de soslayo. «¿Qué le pasa hoy? ¿A qué viene ese aire de conquistador?», pensó.
No sabía que Levin sentía como si le hubieran crecido alas. Levin sabía que ella estaba escuchando sus palabras y que le alegraba escucharle. Y esto era lo único que le interesaba.
No solo en aquella habitación, sino en todo el mundo, solo existían para él él mismo —con una importancia y una dignidad enormemente aumentadas a sus ojos— y ella. Se sentía en una cúspide que le hacía dar vueltas la cabeza, y muy lejos, allá abajo, quedaban todos aquellos buenos y excelentes Karenin, Oblonsky y todo el mundo.