—Sí, sí —convino ella—; nunca he podido. Je n’ai pas le cœur assez large como para amar a todo un asilo de horribles niñitas. Cela ne m’a jamais réussi.
Hay tantas mujeres que se han hecho une position sociale de ese modo. Y ahora más que nunca —dijo con una expresión melancólica y confidencial, dirigiéndose ostensiblemente a su hermano, pero con la inconfundible intención de que sus palabras fueran solo para Levin—, ahora, cuando tanta necesidad tengo de alguna ocupación, no puedo.
Y frunciendo el ceño de repente (Levin vio que se fruncía el ceño a sí misma por hablar de ella misma), cambió de tema.
—Sé lo suyo —le dijo a Levin—, que usted no es un ciudadano con espíritu público, y lo he defendido lo mejor que he podido.
“¿Cómo me has defendido?”
—Oh, a raíz de los ataques que le han hecho. ¿Pero no quiere tomar un poco de té?
Se levantó y cogió un libro encuadernado en marroquín.
—Dámelo, Anna Arkópievna —dijo Vorkúev, señalando el libro—. Bien vale la pena leerlo.
“Oh, no, it’s all so sketchy.”
—Se lo conté —le dijo Stepán Arkadievitch a su hermana, haciendo un gesto con la cabeza hacia Levin.
—No se hubiera molestado. Lo mío es algo al estilo de aquellos cestecillos y tallas que Liza Mertsalova solía venderme de las prisiones. Ella llevaba la dirección del departamento penitenciario en aquella sociedad —se volvió hacia Levin—; y eran milagros de paciencia, la obra de aquellos pobres desdichados.